MAMUSKAS

El descontrol me persigue como la sombra del desconsuelo.
Duele la pérdida, no lo perdido,
La pérdida y LA PERDIDA,
Así en mayúscula,
letra bien grande y no tan aniñada,
letra tan despojada que ni acentos lleva;
Duele la pérdida de la perdida,
no de lo perdido, no del perdido.

No sé el significado de la palabra BASTA,
de la frase PUNTO FINAL ;
no encuentro el sentido de arrastrarme en el fondo.
Sobre este piso húmedo y frío,
con olor a humus,
con el hedor de mi soledad.
Dolorida, herida, quebrada, casi rota...
digo casi, y eso debe ser algo bueno,
debería serlo, no?
CASI...no del todo.

Quien armará otra vez este rompecabezas?,
esta marioneta desarticulada y ya poco armónica.
Poco armónica, poco flauta, poco bandoneón...
si ni siquiera perdí el humor en este juego de palabras descompuestas.
Poco armónica, poco flauta, poco bandoneón,
poco MUSICA, poco oído, poca boca, pocos ojos....
un desalojo de sentidos...
un desprovisto de rasgos...
solo muecas, gemidos,
De pronto gritos...gritos ya sin ecos, sin respuestas.

Un corazón acelerado.
¿Quién dijo que es solo uno el que late?
¿O será uno con almas independientes?
Si, tiene que ser uno...
¿No habrá mas vidas dentro mío?
¿Cuantos “lobos esteparios” me habitarán tironeando al único órgano que intenta seguir latiendo?
¿Quien dijo que no soy una anomalía de la naturaleza y que la ambigüedad de este ser que intenta ser uno, es solo un síntoma de una rara forma de vida?
¿Rara? ¿O demasiado común? ¿O mundana y cotidiana.?

¿Ves que no estoy tan mal?
Si hasta sigo ironizando sobre mi propia suerte.
Suerte puta.
Suerte maldita de haberme hundido en el abismo de mi caída libre.
Caída con los brazos abiertos,
con el cuerpo hecho una cruz,
con el viento en la cara.
Caída piedra,
caída peso muerto ,
o no tan muerto,
no hasta el contacto,
no hasta el choque con mi propia realidad.

Giros, giros, giros,
curvas, contracurvas,
bajadas, subidas y giros y giros,
giros mas grandes , amplios
y de pronto cada vez mas concéntricos,
cada vez con radios mas pequeños,
acortando las distancias,
repitiendo hasta el hartazgo los límites y los relieves...
¿Llegará el círculo final?
¿Llegará el círculo que se hace punto?
Punto negro, punto en fibrón grueso y remarcado.

“Límite” ...
será por eso que es tan difícil adquirir esta noción matemática para un adolescente que “adolece” del rigor de un único punto ?
La noción de límite...
La noción de recursividad...
términos en mi vida que aparecen en fosforescente, en luces de neón rojas...
será por eso que siempre me atrajeron tanto las imágenes recursivas,
las mamuskas rusas,
las cajitas unas dentro de otras,
los cuadros que reflejan imágenes que reflejan la misma imagen de la misma imagen.
Algo que se redefine a partir del algo mismo,
algo que no existe sin ese mismo algo en la búsqueda del fundamento.

Razono, me muestro inteligente
y me alejo de la angustia, me alejo de la lástima que me encanta tenerme.
Pobrecita, pobrecita...pobrecita,
una vez mas...pobrecita.
Transmito mi dolor, transmito mi pena,
mi odio, mi rencor
Pucha...¿Porque no le va bien? ¿Por que no se le da una?
Quizas ella no puede. QUIZAS ELLA YA NO QUIERE !!!!...ELLA NO QUIERE...!!!!!!
Es tan comodito este lugarcito de pobrecita,
este huequito de lagrimitas...
todo en diminutivo como el puntito del círculo, punto ahora chiquito.

Y la boca se me pone pastosa como en ese maldito sueño,
Esa bola de goma de mascar que me pega los labios y yo intento arrancar hasta con las manos, pero no lo consigo,
Y entonces fuerzo a mis ojos para que se abran
y aún con ellos cerrados entiendo que es un sueño
y respiro hondo,
y me prometo unas y otra vez no volver a comer esa goma pegajosa en mi vida.
Aunque parezca tentadora, aunque sea lo único que tenga para no morir de inanición.
Me lo prometo, pacto otra vez con Dios,
Como me prometo mi regreso a la vida,
o mi comienzo en ella,
o en otra, en una nueva...
Después de todo nunca me causó ningún placer comer chicle.