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LA HORA DE LA ANGUSTIA
LA HORA DE LA ANGUSTIA
Debo mantener la mente fría
más allá de lo indescifrable
que puedo encontrar al otro lado de la puerta
hasta es posible que mis pasos
sigan recorriendo el círculo
pintado sobre la piedra gris de las penumbras
es la hora de penetrar en el último laberinto
apartar con mis manos en la oscuridad
las telarañas colgadas en el mármol
y buscar la habitación
en la que alguien que aún no conozco
interpreta al piano desconocidas partituras
dentro de la caja
en que se ofrece a la felicidad como un regalo
puedo guardar la hora de la angustia
CAMINA POR INERCIA
Camina por inercia
mezclado en un cortejo de cuerpos desnudos
y desea escuchar el canto de las sirenas
descifrando pentagramas
le mira el aire desde una nube de hielo
que emerge de la estrella que madruga los viernes
atrayendo las mareas hasta su sexo
.
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ESTÁS AUSENTE
Estás ausente y tu boca
niega la risa al amor recién nacido
y a las palabras de fuego
que no alcanzan a llamar a mi puerta
para quedarse
rozas al deseo con descuido
como si esperaras que la lluvia
lave la claridad de tu cuerpo
e invisible puedas esconderte
en un puñado de tierra
luego te abrazarás a la nieve
para que escape sin humillarte
el calor de nuestras noches
pero esta vez te gritará la soledad
y creo que tú lo sabes
.
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CLAUDE MONET
El otoño, que viene de robar a los árboles
el disfraz de las hojas
quiere envejecer ahora
sentado en las rodillas de la nieve
y siente celos de Claude Monet
que vuelve de la eternidad cada primavera
a pintar nenúfares
en su estanque de Giverny
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BLOG POESÍA EL PASO DEL TIEMPO-Fernando Sabido Sánchez
Nací en Peñarroya. Córdoba. España
Pintor abstracto y poeta
Poemas de mi libro: El paso del tiempo
Incipit editores. Madrid Diciembre 2007
BLOGs PERSONALES
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http://poetaslenguacastellana.ning.com
http://nandosabido.wordpress.com
AUTORRETRATO
Desnudo en los caminos
duermo sobre el polvo
y respiro el olor de la muerte
enredándome en la pegajosa geometría
de las telarañas
espero al relámpago
para beber el semen de los árboles
y escapo del tiempo
hacia ninguna parte
buscando en mi brújula a la luna
no encuentro ciudades
bajo las aguas de un arroyo que no dura
ni el color de las flores
sólo vocablos compasivos
empapados en vinagre
.
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